Shambleau

24 agosto 2013 di Davide Mana 14 commenti

Mi son trovato a parlare di Shambleau, ieri.
Il discorso ruotava attorno a come, in mano ad un autore o ad un regista capace, anche la storia d’amore fra il vampiro e l’umano, fra il predatore e la preda, possa avere degli sviluppi interessanti.
Il che è vero.
Certo, resta sempre il fatto che un vampiro che s’innamori di un essere umano è un po’ come un essere umano che si innamori di un quarto di bue (o di un orto, se preferite un paragone vegetariano).
Ma in effetti, per quanto un’idea possa essere stramba, un buon autore può certamente cavarci qualcosa di buono.
Lo fece P.J. Farmer con The Lovers, giusto?
La storia d’amore fra un umano e un insetto che imita la forma umana, un mimetismo con fini predatori.
Erano gli anni ’60.
Ma prima ancora, non aveva perfettamente sviluppato ed esaurito il tema C.L. Moore, con Shambleau?

E qui devo fermarmi.
Perché per me, a questo punto, mettere giù un po’ di mie idee sul racconto di C.L. Moore sarebbe abbastanza immediato.
Ma viene fuori, chiacchierando, che un sacco di gente non ha letto Shambleau.
Che per me è incredibile.
In primis, perché è certamente uno dei dieci, dodici racconti fondamentali per lo sviluppo del fantastico moderno, e poi perché è un classico dei classici.
Io lo conoscevo e desideravo leggerlo prima ancora che lo la Nord, nella Fantacollana, ne facesse uscire una versione in italiano, tanta era la sua risonanza in articoli e saggi sul fantastico.
Ma come, non avete mai letto Shambleau?!

Però è un fatto innegabile, molti là fuori non l’hanno letto (ma cosa vivono a fare?)
Per cui io ora mi fermo e vi dico – qui c’è il link dal quale scaricare legalmente una copia della storia, in inglese.
Non leggete questo post.
Leggete Shambleau.

Poi, casomai, leggete questo post.
Che da qui in avanti contiene S P O I L E R.
Siete stati avvisati.

Di cosa parla Shambleau?
Di Northwest Smith, una specie di space cowboy che, in una decadente città marziana, salva una donna bellissima ed esotica da una folla inferocita che la vuole linciare.
In un classico “momento alla Hammer”, se Smith avesse un briciolo di intelligenza si renderebbe conto, dalla reazione della marmaglia, che si sta andando a cacciare in un grosso guaio.
Ma tale è la natura degli eroi – per lo meno nei pulp.

Ed il guaio è grosso davvero – perché Shambleau, che rivelerà una chioma brulicante di tentacoli vermiformi, è esotica, bellissima, sessualmente disponibile ed assolutamente letale.
Autentico predatore sessuale, Shambleau seduce e intrappola Smith, nutrendosi delle sue energie vitali, e precipitandolo in una sorta di dipendenza fisica e psicologica la cui destinazione finale non può che essere la morte.
Toccherà ad un provvidenziale deus ex machina salvare l’incauto Smith – che C.L. Moore riciclerà per alcune altre avventure.

Shambleau, mix di fantascienza, horror e fantastico puro, scritto nel 1933 da Catherine Lucille Moore, e pubblicato da Weird Tales, rappresenta una forte anomalia nel campo della narrativa di fantascienza degli anni eroici.
Se infatti l’armamentario è classicamente da space opera o planetary romance – il Marte di Shambleau, a malapena abbozzato, non è comunque diverso dal Marte di Leigh Brackett o di Edgar Rice Burroughs – e se l’orrore ha delle ovvie vibrazioni lovecraftiane, la componente sessuale – mai selvaggiamente esplicita, badate bene – è nuova e sovversiva.

Shambleau è un predatore, ed un predatore sessuale, ma si maschera da vittima – e aggancia Smith facendo leva sul suo antiquato e fuori luogo senso della decenza.
Ironico, considerando che Smith non è certo uno stinco di santo.
Peraltro, Shambleau non è malvagia in senso tradizionale – non gongola alla vista del suo amante ridotto a una larva, non esprime deliri di potere.
Shambleau è pura seduzione fisica, ma spassionata (pur nella passione che la Moore lascia intendere, e che scandalizzò molti lettori di WT).
Non possiamo neppure definirla aggressiva, non in maniera consapevole.
È davvero un predatore che consuma una preda.
È Smith, casomai, che carica di extra il rapporto – fintanto che è abbastanza lucido da farlo.
Poi è il delirio.

E, tanto per dirla tutta, ne verrebbe fuori un film fantastico.
La BBC ci fece un adattamento audio, invece.

La Moore riesce a delineare con estrema efficacia un rapporto di attrazione fisica (parlare d’amore è sbagliato) fra predatore e preda che è parte del meccanismo di predazione, e lo fa mantenendo ben salda la presa sull’inumanità del predatore.

Niente vampirelli innamorati da Paranormal Romance, niente strapazzamenti omoerotici in salsa alla Rice, niente di mostrato, niente di volgare.
Nessuna scema retorica sulla decadenza, il romanticismo, la passione, il mostro incompreso, la persecuzione della normalità, la banalità del male, o chissà quale altra sciocchezza da manuale di scrittura di seconda mano.
Fare sesso con Shambleau è fantastico, e uccide.

Nel 1933, la giovane Catherine Lucille Moore, nascosta dietro allo pseudonimo “neutro” di C.L. Moore, ignora tutti i tabù, li aggira abilmente.
Capovolge tutto ciò che può essere capovolto – la fanciulla in pericolo è il mostro.
L’eroe non riesce a salvare se stesso.
La marmaglia ignorante ha ragione.
Il sidekick è l’unico che sappia cosa fare.
La passione uccide.
E capovolgendo tutto, scrive una storia memorabile, con due protagonisti memorabili*.
Sono passati ottant’anni.
E ben poco si è fatto di meglio.

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* È strano, e in un certo senso avvilente, che soprattutto nel nostro paese, C.L. Moore sia ricordata più per aver creato Jerel di Joiry che non per aver scritto Shambleau. Forse è perché Jirel è più convenzionale, spaventa di meno una certa fetta di pubblico che, dal 1933, non è evoluta significativamente.

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