Positivisti, grazie a Dio!

7 aprile 2012 di Davide Mana 19 commenti

Questa notte mi prendo un’ora per buttare giù di getto un paio di idee che mi frullano in testa da prima di cena – una specie di irritazione che devo in qualche maniera grattare, per darle uno sfogo.
Ed essendo uno che scrive (non necesariamente bene, ma scrive), lo faccio qui, ora, per iscritto, approfittando del fatto che questo post andrà online il sabato prima di Pasqua e quindi non credo lo leggeranno in molti.

È agli atti il fatto che io non scrivo “per me stesso”, ma questo è un caso particolare.
Devo scrivere ciò che segue, e devo scriverlo prima di tutto e soprattutto per me stesso.

Il fattore scatenante – in un blog qui vicino mi sono dovuto sciroppare per l’ennesima volta il solito ragionamento, la solita storia per cui

gli scienziati scrittori sono spesso positivisti… and god save us from that!

Io sono uno scienziato.
Lo sono per preparazione, storia personale, cultura e pratica quotidiana.
Sono – per hobby, ma anche per lavoro – una persona che scrive.
E temo di essere un positivista – per lo meno in linea generale (non scendiamo troppo a fondo nella discussione filosofica).
L’atteggiamento che sottende quella frase mi urta, mi irrita e mi offende profondamente.
È uno dei pochi atteggiamenti che hanno il potere non solo di farmi infuriare, ma anche e soprattutto di suscitare in me una reazione violenta.

Ma la violenza è futile.
Vediamo allora di mettere la cosa in prospettiva.

Sorvolerò sul fatto che questo atteggiamento di superiorità arrogante e stupida è parte di una certa cultura e non sembra ci sia modo di far capire a queste romantiche mammole che sospirare e scrollare sconsolati il capo al positivismo nel ventunesimo secolo (e per di più farlo usando la rete) è segno di ipocrisia, ignoranza, o semplice schizofrenia.
Ann Druyan* ha fatto questo discorso meglio di quanto io potrei mai farlo. 

Partiamo da qualcosa di semplice.
Siedo in questo momento al centro di una valle fluviale nel sud del Piemonte. È notte, ho sulla mia scrivania una tazza di té fumante, e la notte, per quanto nuvolosa, è piacevole al punto che ho la finestra aperta, e vedo il ciliegio nel chiarore della luna.
Ci sono diciotto gradi – non un’intuizione o una rivelazione divina, ma un dato fornitomi da un grosso termometro.
Non è un palpito della mia anima a comunicarmi la temperatura – è uno strumento scientifico.
Io so che ci sono diciotto gradi.
Sopra casa mia, mentre scrivo, sta incrociando, all’apparenza lentissimo ma di fatto non troppo in alto, un aereo. Le luci viaggiano in direzione sudovest (ho una bussola per confermarmelo).
Io non penso che sia un aereo e non credo che sia un aereo – io so che si tratta di un aereo.
Quindici milioni di anni or sono, quell’aereo non sarebbe stato un aereo, ma un sottomarino.
Perché qui c’era il mare, come non si stancano di ripetere gli indigeni.
Io so che qui c’era il mare.
Non lo credo, non lo penso, non lo immagino o lo presumo o lo desidero.
Lo so, entro un margine ben definito di approssimazione.

Il saperlo, sapere che nell’arco di quindici milioni di anni in questo posto, qui dove siedo questa notte, si sono succeduti un mare ampio e tempestoso, una costa ripida, una serie di lagune tropicali, delle paludi, una salamoia asfittica e poi milioni di metri cubi di sabbie e argille che il vento e l’azione delle acque ruscellanti hanno rimosso e modellato…
Questa consapevolezza, fondata su dati solidi e misurabili, e su un corpo di conoscenze costruito attraverso secoli da persone che condividevano un metodo e una passione…
Tutto questo non mi deruba di alcuna meraviglia, non uccide la mia immaginazione e non recide o strangola o fa appassire alcuna mia capacità di sentire.
Anzi.
Io considero assolutamente meraviglioso l’essere qui, sul fondale di un oceano morto da eoni, su un grumo di materia in rotazione attorno ad una stella che non è altro che un grano di polvere in una galassia che viaggia verso l’ignoto con l’espandersi di un universo che ospita stelle, e pianeti, e fondali di oceani morti, a milioni, a centinaia di milioni.

Il sapere che il chiaro di luna sui ciliegi è luce solare riflessa non rende la scena meno piacevole, e romantica, ed emozionante.
Il conoscere la temperatura dell’aria umida della notte non la rende meno piacevole.
E credo si debba essere molto stupidi per pensare che sia possibile, che la conoscenza ci derubi della poesia, della meraviglia o della gioia.
Che in qualche modo il sapere, o la fiducia nel progresso, possano assiderare la nostra immaginazione.

L’esse uno scienziato, ed un positivista, non mi deruba di alcuna caratteristica umana.
Non uccide la mia capacità di sentire.
E non rende le mie opinioni e le mie convinzioni, i miei sentimenti e le mie idee inferiori a quelle di un qualsiasi altro individuo.
Sono un positivista, nel senso che nel mio universo non esistono domande senza risposte – anche se forse ancora non le conosco, e ricercarle è parte del divertimento.
E sono un relativista, nel senso che nel mio universo non esiste necessariamente una sola risposta per certe domande – fatto questo che rende ancora più divertente ricercarle, quelle risposte.
E riesco anche ad essere un ottimista, nei limiti del ragionevole, proprio perché nel mio universo sta a me cercare quelle risposte, e valutarne il valore, ed il significato, ed agire di conseguenza.

La scienza, la sua frequentazione e la sua pratica, mi rendono accessibile un universo amplissimo, in cui rimangono infinite domande alle quali cercare risposta, e mi rende parte di una cultura, di una tribù, che è votata alla ricerca di quelle risposte.

Non esiste meraviglia più grande.
E davvero il campo d’azione è vastissimo.
Miliardi di anni di storia da studiare.
Eventi che coinvolgono il movimento di interi continenti o che limitano la propria influenza alla cima di un solo albero in una foresta.
La fisica dell’atmosfera e delle correnti oceaniche.
La vita, in tutte le sue multiformi manifestazioni mutevoli, la sua storia, i suoi meccanismi, le interazioni e le reti di organismi.
Le stelle, e i corpi celesti, e le loro interazioni.
Atomi fatti di particelle che si comportano come onde in una direzione, e infiniti universi nell’altra, legati dalle stesse relazioni quantiche.
La natura stessa della realtà.

Non esiste impresa più meritevole di rispetto.

L’arte?

Ricordo vent’anni fa, quasi esattamente, seduto a pranzare su un muricciolo a secco nelle Highlands scozzesi.
Di fronte a noi, il contatto tettonico fra due unità, portava a contatto rocce di età e provenienza diversa, in ampie pieghe che davano all’orizzonte l’aspetto di un’onda, una serie di onde successive, congelate nella pietra.
C’era un tale, con noi, che continuava a parlare di arte – da un paio di settimane usciva con una studentessa d’arte, ed era stato folgorato da Velasquez e dall’ampiezza della scollatura della malcapitata.
Ad un certo pnto la donna più bella del mondo – ed era davvero la donna più bella del mondo – gli indicò le grandi pieghe all’orizzonte, perse nella foschia, e gli chiese…

E questa cosa sarebbe, se non arte?

Esattamente.

Sono uno scienziato, e questo non fa di me né uno scientista con la bava alla bocca, né un fenomeno da baraccone, né una persona “diversamente sensibile”, in qualche modo menomata, priva di capacità espressive comuni in altri.
Le espressioni della mia intelligenza (per quel che vale) e della mia creatività (idem) non sono per qualche motivo da evitare, con l’aiuto del buon Dio, con un superficiale e arrogante sorrisetto di superiorità.

E sono francamente stanco di essere costantemente obbligato a sciropparmi i pistolotti spocchiosi e stupidi e le battute deliranti di qualche spirito ipoteticamente ipersensibile, che avendo trovato un set di risposte esteticamente gratificanti e predigerite nell’opera di qualche poeta morto da secoli, consuma il mio ossigeno dando vento ad opinioni indegne ed offensive, nel vano tentativo di darsi un tono e dimostrare di possedere un’anima che teme di non avere.

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* Il caso vuole che proprio in questi giorni stia leggendo Shadows of Forgotten Ancestors, di Carl Sagan e Ann Druyan.
Si tratta di un ottimo testo, vivamente consigliato – ma se foste interessati ad approfondire il discorso qui sopra, leggendovi al contempo un gran bel libro, consiglio piuttosto Billions & Billions, sempre di Sagan e della Druyan. Esiste anche in italiano, e vale maledettamente la pena.