Tutti voi zombie

8 marzo 2012 di Davide Mana 18 commenti

Laurea in Lingue e Letterature Moderne, Master in Comunicazione e Mediazione Interculturale, Dottorato in Germanistica.

Otto marzo, festa della donna.
O qualcosa del genere.
Una buona occasione per un sacco di signore per comportarsi in maniera esecrabile ma molto cool (o così sono portate a pensare) in locali tristi in cui laureati e dottorati in materie fuori mercato si denudano per stimolare ormoni sopiti da anni di tran-tran familiare.

Ma io vorrei elevarmi di un micron appena al di sopra dello squallore e parlare d’altro, in questa occasione.
Si tratta di un post che ho promesso ad un’amica, ed ha una certa attinenza con l’occasione e sì, anche col modo in cui la cultura dominante tende a celebrarla.
Ma anche con un sacco di altre cose.

Quindi, così, come premessa, esplicitiamo subito il nocciolo della questione.
Noi (il che significa io, la mia amica di cui dicevo, ed un sacco di altre persone) ci siamo francamente stancati di sciropparci pistolotti ipocriti da creature danneggiate che pretendono di spiegarci che nella vita abbiamo sbagliato tutto.
Ci sono domande?

OK, procediamo col pork chop express.

Il fatto è che là fuori c’è un sacco di gente, ma davvero un sacco, pronta a spaccarci le gambe con una mazza da baseball.
Ripetutamente.
Per il nostro bene.
Per loro è una missione – è un punto d’onore, far scoppiare le bolle di sapone altrui, abbattere i castelli di sabbia e dire ai bambini che no, non c’è nessun Babbo Natale, è solo papà quando è ubriaco…
Sono gli strenui difensori del reale.
Inutile perder tempo con l’immaginazione.
Inutile avere dei sogni che non siano monetizzabili.
Ormai hai vent’anni/trent’anni/quarant’anni/cinquant’anni, devi crescere, non puoi più continuare ad avere idee storte, i sogni sono una perdita di tempo, devi avere i piedi per terra, la testa sulle spalle, le orecchie aperte, l’occhio sulla palla, le mani in pasta, i capelli in ordine…
Esistono dei codici, esistono delle regole, esistono i giri giusti, esistono le persone che contano, esistono i posti esclusivi, esistono le occasioni irripetibili, esistono quelli che possono e quelli che non potranno mai…
E comunque vada, devi guadagnarti una vita e spenderla lavorando per guadagnartela…
E il lavoro non ti deve piacere, non deve essere qualcosa che nasce dal tuo cervello, no dev’essere faticoso, doloroso, ripetitivo ed alienante.
Sottopagato e frustrante vengono da sé.
Perché è così che vanno le cose, baby.

Lui sapeva.

Lo diceva Philip Dick, che esistono persone false che fanno discorsi falsi e le persone vere che sentono questi discorsi falsi e ci credono diventano false a loro volta.
Come Disneyland, diceva Dick, ma molto più infelice.

E stanotte, là fuori, in tutti i locali con strip maschile della Disneyland infelice di Philip Dick, si leverà il ruggito dell’ormone frustrato delle persone false.
E sotto a quell’urlo, sotto all’allegria obbligatoria ed al divertimento forzato, sotto alle banconote infilate nello slip risicato di un laureato in ingegneria gestionale, si annida un duro, coerente nocciolo di disperazione.

Perché in fondo è quello – soffocare la creatività e l’immaginazione è la strada veloce per la disperazione o, se va davvero bene, per l’ennui terminale.
Com’è che ci sono tanti casi di depressione, là fuori?

Ed è orribile – e qui veniamo all’attinenza con questa giornata – che siano soprattutto le donne a essere oggetto di questo diffuso e spesso “rispettabilissimo” teppismo ideologico.
Perché se è sempre e comunque spaventoso cercare di negare l’immaginazione e la creatività – beh, questo è un atto particolarmente violento nel caso in cui siano le donne, a vedere la propria creatività ed immaginazione negate.
Perché la creazione, ormai siete grandi, dovreste saperlo, è una delle prerogative femminili.

E ho parlato di persone danneggiate, che assediano chiunque abbia deciso di non conformarsi e continuare – moderatamente, con classe – a giocare, perhé sono persone danneggiate.
Perché hanno incontrato in passato qualcuno come loro.
Qualcuno che non ha esitato a spaccar loro le gambe, ripetutamente, per il loro bene.
E ci hanno creduto.

E così il meme si propaga.
Act your age.
Don’t Make Waves.
L’inglese ne ha un sacco di simili frasette, vero?
Comportati da adulto.
L’italiano pare più limitato.

Beh, noi siamo stanchi.
Stanchi di essere maltrattati “per il nostro bene”.
Stanchi di essere sempre menzionati con una scrollatina del capo, con una mezza spallucciata.
Stanchi di essere aggrediti, strapazzati e feriti gratuitamente da vapide creature “che devono pensare a cose concrete”… e vorrebbero tanto che lo facessimo anche noi.
Siamo stanchi, sì, ma vivi.
Perché quelli vivi, siamo noi.

E qui, poiché questa pare essere la loro settimana, ci mettiamo gli Styx.
Sciocchi, adolescenziali e superficiali… ma vivi.