Fra le Rovine di Admiral City – parte seconda

18 dicembre 2012 di Davide Mana 15 commenti

Comincia con una vibrazione bassa.
Il capitano Peterson, USMC, la percepisce attraverso il seggiolino, e si guarda attorno, in cerca della causa.
Uno sportello allentato?
Poi la prima spia comincia a lampeggiare.
Tappo del carburante non chiuso correttamente.
Il pilota bestemmia.
Il suo secondo bussa due volte sul pannello, per verificare che non sia un falso allarme.
Non è un falso allarme.
La squadra di terra.
“Quegli idioti.”
“Così ci spacciamo il VP.”
Poi una seconda spia – numero dei giri del rotore in calo.
Ma cosa diavolo…?
E poi un’altra – la pompa del carburante.
E poi il sistema elettrico, e le lucette e i campanelli cominciano ad andare e venire a intermittenza.
È l’impianto elettrico.
È l’anti-torque.
Segnale di fumo in cabina.
Peterson non ha mai visto nuilla di simile in quindici anni passati sugli elicotteri.
Il secondo pilota si mette in ascolto.
“Il passeggero domanda cosa sta succedendo.”
Peterson non ha tempo, adesso.
Sotto al White Hawk, i sobborghi di Admiral City scorrono veloci, una distesa di case affollate l’una contro l’altra.
Poi un lampo di rosso.
Un vecchio furgone, parcheggiato su un incrocio abbastanza ampio…
“Là sotto,” indica Peterson. “Sullo spiazzo, vicino a quell’idrante.”
Il suo secondo sogghigna.
“Il Vicepresidente si bagnerà le scarpe.”
Il rotore di coda si blocca in quel preciso istante, e Peterson è troppo impegnato a fare il proprio lavoro per rispondere.
“Mayday, mayday… Air Force Two…”

Il grosso calabrone bianco e verde si avvita lentamente, scendendo dal cielo come una foglia morta, e finalmente tocca terra con uno schianto e un gemito meccanico, fumo che si solleva da una decina di pannelli e aperture, il rotore di coda che colpisce un palo segnaletico.
Il sistema centrale di trasmissione grippa con un rumore di metallo contro metallo.
Poi, silenzio.
Il portello della cabina passeggeri si spalanca e quattro uomini in mimetica urbana scendono rapidi, e si dispongono in configurazione difensiva.
Paul Ryan, Vicepresidente degli Stati Uniti, in visita umanitaria all’area del disastro, scende la scaletta tossendo, seguito da una segretaria dall’aria algida, che sta parlando rapidamente in un cellulare dotato di una corta antenna massiccia.
“Il Presidente in linea, signore…”
Ryan prende il telefono.
“Pronto, Mitt…”
Tossisce ancora.
I piloti sono sbarcati a loro volta, e stanno compiendo un lento circuito della loro macchina, scambiandosi occhiate incredule.
“No, un problema tecnico.”
I Marines della scorta sono all’erta, ma niente si muove nel perimetro.
“Ma cosa vuoi che ne sappia, sono qui in mezzo a queste topaie…”
“Peeters e Schuiten,” suggerisce la segretaria. Ryan la incenerisce con un’occhiata.
“No, c’è un idrante scoppiato… i super hanno fatto un bel disastro…”
Si guarda attorno.
“Sì, certo, a nostro vantaggio.”
È criptata, questa linea, si domanda?
Sarà meglio che lo sia.
C’è un grosso televisore abbandonato sul marciapiedi.
“I giornalisti dovranno aspettare…” dice. “Qui è un campo di battaglia, credo ci siano stati anche degli sciacalli…”
Alza gli occhi al cielo. “Predoni, Mitt… non lo so dove sia il cazzo di zoo…”
C’è una donna.
Alta, per essere un’orientale, vestita con pantaloni neri e un top scarlatto.
Sorride.
E si avvicina.
Perché i dannati marines…?
Nel momento in cui cade la linea, il Vicepresidente Ryan si rende conto di essere rimasto solo.
Tutti, attorno a lui sono a terra.
“Cosa…?”
Getta lontano il telefono, e si china per raccogliere il P90 del più vicino dei caduti.
Una mano ruvida gli afferra il polso.
“Ciao, Paul,” sussurra Rebel Yell, “Come sta Mitt?”

Ryan preme il grilletto.
bangbangbang
Reb schiva i primi tre colpi del P90, poi l’arma si inceppa.
Un pugno colpisce Ryan al diaframma, e lui si raggomitola a terra.
“C’è un difetto di fabbricazione,” dice Derek, avvicinandosi e indicando l’arma caduta. “Dopo il terzo colpo, senza la molla di spinta…”
“Shock, abbiamo al massimo tre minuti,” lo interrompe Reb.
L’inglese fa spallucce, e caccia le mani in tasca.
Non è bello quando Reb lo chiama col vecchio nome di battaglia.
Rebel Yell afferra Ryan per il bavero e lo solleva.
“Sarò sincero con te, Paul,” gli dice. “Se possibile, ti disprezzo più di quanto io disprezzi il tuo comandante in capo.”
Sixteen gli posa una mano sulla spalla delicatamente.
“Niente lividi visibili,” gli dice, piano. “E ricordati di Eyes.”
Lui la guarda, l’espressione interrogativa si scioglie in un ghigno.
“Giusto.”
Sixteen si mette al lavoro sulla segretaria.
*Eyes?*
*Ti sento. I ragazzi saranno in piedi fra due minuti esatti, e non ricorderanno nulla*
La voce nella testa di Reb è talmente neutra da essere asessuata.
*Ovviamente*
*Ovviamente*
Reb torna a concentrarsi su Ryan.
L’uomo che ha detassato le frecce.
Ripensa alla privatizzazione della sanità, alla moralità del capitalismo, ai Tea Parties.
Dio, i Tea Parties!
*Eyes?*
*Dimmi*
Un pugno si abbatte sul volto del vicepresidente.
*I ragazzi ricorderanno che il VP ha sbattuto contro il portello nella fretta*
Il suo cervello viene attraversato da qualcosa che sembra un fremito.
Eyes Without a Face sta ridendo.
*Fatto*
Reb scrolla Ryan, riportando un minimo di lucidità nel suo viso ebete.
“È ora di fare il suo dovere, signor vicepresidente…” dice.
“Cosa volete?”
Rebel Yell sorride, ed è spaventoso.
“La verità.”

“Non potrete mai farla franca,” biascica Ryan.
Ma la donna orientale ora indossa gli abiti della sua segretaria.
Il tipo con l’orecchino si è caricato Darlene in spalla, e l’ha distesa sul pianale del pickup con le gomme a terra.
“Non saremo noi a farla franca, Paul,” dice Reb. “Sarai tu a doverla fare franca… il mondo vuole sapere.”
“L’informazione vuole essere libera,” annuisce l’inglese, sollevando il pugno chiuso.
Oddio, un comunista.
*Trenta secondi*
“Pensate davvero che anche se io dicessi ciò che voi volete, permetterebbero alla notizia di raggiungere il pubblico?”
“Sei un ragazzo in gamba,” dice Derek, “Qualcosa inventerai.”
La donna che sarà la sua segretaria per il resto della missione lo prende per un gomito e lo conduce a bordo.
In distanza si sentono i rotori di due grossi Black Hawk in avvicinamento.
*Arriva la cavalleria*
“Sai come dicono, Paul” gli sussurra in un orecchio, mentre gli uomini a terra cominciano a rialzarsi. “Non si può fermare il segnale.”

Gli elicotteri di soccorso si allontanano, e la carcassa dell’ex Air Force Two rimane sola e triste al centro dell’incrocio.
“Fottuto randiano,” dice Reb.
Derek osserva la segretaria, stesa sul pianale del furgone, con addosso solo reggiseno e mutandine di pizzo, i capelli rossi raccolti in uno chignon un po’ sfatto.
“Però ha buon gusto,” dice.
Si sfila la felpa, la copre.
Reb sospira.
Guarda la donna, profondamente addormentata.
“Dici che se la scopa?”
L’inglese fa una smorfia. “Io me la scoperei.”
*Se la scopa*
I due old timers si scambiano un’occhiata e scoppiano a ridere.
*Ma farò in modo che le cose cambino, d’ora in avanti*